Eux.
Eux qui ont noirci des livres,
gribouillé des partitions.
Ceux dont les dons ont
depuis des siècles
lutté pour plus d'émotions.
Des regards perçants qui vous rendent moins ignorants,
vous, moi, nous, qui de leur talents
sommes dépendants.
Génies.
Et puis voilà cette mode, cette religion.
Le On.
Sans force, sans détermination.
Moralisation, méditations,
ici et là
sur Facebook, sur Insta'.
Défaire, faire taire, l'oppression.
La loi des citations,
vagues et sans nom.
Well-being et compagnie,
je vous défie.
N'êtes-vous pas vous les premiers à critiquer?
Comment être, que manger, de quel enduit s'enrober.
Avec pour maître de connerie,
celui qui à des millions d'exemplaires se lit.
Vaste commerce, bêtises à outrances,
qui étouffent les consciences.
Amalgames, mélasse de sciences.
La réalité, celle d'ici, celle que vraiment vous vivez
vous semble alors
hors de portée.
"Que ta parole soit impeccable" dites-vous!
Et puis, "ne supposez-pas", surtout!
Mais.
Que serait l'art sans l'insolence?
La liberté sans clairvoyance?
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